El servicio de streaming reproducía algo de fondo que no absorbí ni un segundo.
Cuando llegó la hora de recoger a Mia, conduje hasta la dirección que Adam me había dado.
Era un edificio, no una casa.
No era un patio trasero lleno de globos, nada que indicara "fiesta infantil", solo un local bajo de ladrillo cerca de una zona comercial, el tipo de local alquilado que la gente usa para diversas celebraciones.
Entré en el aparcamiento y me quedé un segundo, mirando a mi alrededor.
Ningún coche que reconociera.
No había música.
No había niños.
No había adornos.
No había letreros.
Quizás estaba dentro.
Quizás había una entrada trasera.
Quizás llegué temprano.
Salí y di una vuelta.
Revisé la dirección en mi teléfono.
Miré las puertas, de vidrio oscuro, cerradas.
Intenté encontrar algo que lo hiciera entender.
Nada.
Miré la hora.
Revisé mis mensajes.
No había mensajes de Adam.
Lo llamé.
No hubo respuesta.
Volví a llamar.
Nada.
Le escribí: "Estoy aquí. ¿Dónde estás?".
No hubo respuesta.
Al principio, me culpé.
Quizás me había equivocado de edificio.
Quizás leí mal el número.
Quizás estaba en el lado equivocado de la zona.
Caminé por el perímetro como una persona perdida.
Luego intenté calmarme.
Quizás llegaban tarde.
Quizás se habían retrasado.
Quizás estaban a cinco minutos de distancia con Mia en el auto, cantándose "Feliz cumpleaños".
Esperé.
Examiné la calle, los otros aparcamientos, la gasolinera de enfrente.
Volví a llamar.
Nada.
Y lenta y dolorosamente, las justificaciones se desvanecieron y el miedo se apoderó de mí.
Porque cuando tu hijo desaparece, tu cuerpo lo sabe antes de que tu mente permita expresarlo con palabras.
Entonces vibró mi teléfono.
Una alerta, no un mensaje, no una llamada.
Una señal de emergencia.
Se me entumecieron las manos.
Lo abrí y vi el pitido de la ubicación.
Mia.
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