Después del divorcio, salí a la calle sin nada más que un móvil con la pantalla agrietada y el viejo collar de mi madre: mi última oportunidad para pagar el alquiler. En la joyería, el tasador apenas le echó un vistazo… hasta que, de repente, se quedó paralizado. Sus manos se congelaron sobre el medallón. Se le fue el color de la cara. —¿De dónde ha sacado esto? —susurró, casi sin voz. —Es de mi madre —contesté. Él dio un paso atrás, como si el aire se hubiera vuelto pesado, y se atragantó al hablar: —Señorita… el maestro la ha estado buscando desde hace veinte años. Y en ese instante, la puerta trasera se abrió.

Después del divorcio, salí del juzgado con una bolsa de tela y una sensación de vacío que no cabía en el pecho. En la bolsa: dos camisetas, un cuaderno con facturas atrasadas y un teléfono con la pantalla agrietada que apenas respondía. Lo único que no guardé allí fue el collar de mi madre, una cadena fina de oro con un medallón ovalado, gastado por los años. Mi madre, Ana María, lo llevaba incluso cuando limpiaba escaleras; decía que le recordaba que, por muy abajo que estuviera uno, siempre queda algo que proteger.

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