Se giró hacia mí.
—Lucía, ¿tú sabes lo que significa ser una Ortega?
No respondí.
—Significa respeto. Significa saber tu lugar. Y tú… —me miró de arriba abajo— no lo has demostrado.
Sacó un pañuelo blanco de su bolso.
—Arrodíllate. Y pide perdón por todos los errores que has cometido contra mí.
El silencio fue absoluto.
Sentí cómo la sangre me subía al rostro. Miré a Javier. Esperé. Rogué en silencio.
Él bajó la mirada.
Y en ese instante, algo se rompió dentro de mí.
Pero no lloré.
Respiré hondo.
Y sonreí.
—¿Perdón? —pregunté con calma.
Doña Carmen frunció el ceño.
—No te hagas la digna. Si quieres casarte con mi hijo y vivir bajo este techo, te arrodillas.
Entonces di un paso al frente.
—¿Bajo este techo? —repetí—. ¿Está segura?
Algunas risas nerviosas se escucharon.
Doña Carmen soltó una carcajada seca.
—Esta casa es mía. Siempre lo ha sido.
Saqué de mi bolso un sobre amarillo.
—Entonces quizá debería leer esto.
La miré directo a los ojos y hablé alto, para que todos escucharan:
—Porque esta casa no es suya. Nunca lo fue.
El murmullo se volvió caos.
Doña Carmen palideció.
—¿Qué estás diciendo?
—Que la casa donde vive, donde humilla, donde se siente reina… está a mi nombre desde hace tres años.
Silencio.
Javier levantó la cabeza de golpe.
—¿Qué…?
Abrí el sobre y saqué una copia de la escritura.
—Mi padre no murió pobre, Doña Carmen. Murió enfermo, pero fue socio fundador de esta propiedad. Usted lo sabía. Y cuando falleció, intentó quedarse con todo.
La señalé.
—Pero él dejó testamento. Y yo, su hija, heredé su parte… y luego compré la suya cuando estaba ahogada en deudas.
Las piernas de Doña Carmen temblaron.
—Eso es mentira…
—¿Quiere llamar a un notario? —sonreí—. Está invitado. Igual que el banco.
Las tías se miraban entre sí. Los primos evitaban mi mirada.
Javier estaba pálido.
—Lucía… ¿por qué nunca me dijiste?
Lo miré por última vez como esposa.
—Porque quería saber si me amabas a mí… o a lo que creías que yo no tenía.
Doña Carmen se desplomó en la silla.
—No puedes hacer esto… esta es mi casa…
—No —la corregí—. Es mi casa. Y hoy vine solo a aclarar algo.
Me giré hacia todos.
—No me arrodillo ante quien vive de humillar. No pido perdón por existir. Y no me caso con un hombre que no sabe defender a su esposa.
Me quité el anillo y lo dejé sobre la mesa.
Javier intentó hablar, pero ya era tarde.
—La boda terminó —dije—. Pero no se preocupen. Les doy un mes para desalojar.
Doña Carmen gritó. Lloró. Suplicó.
Yo caminé hacia la salida.
Con la cabeza en alto.
Un mes después, la casa fue remodelada.
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