La mano de Marta se clavó en mi brazo como una garra desesperada. Sus ojos, normalmente serenos, ardían con un terror que nunca antes había visto en ella. «Silencio, Don Ricardo. Por Dios, no hagas ruido», susurró con la voz entrecortada. Luego me empujó hacia la oscuridad. Nunca imaginé que ese gesto brutal me salvaría de una muerte segura. Ricardo Santoro era un hombre acostumbrado a que el mundo girara a su ritmo. Un poderoso hombre de negocios, respetado en las altas esferas, temido por sus rivales.
Quizás la imagen de una o más personas.
Esa noche, había decidido volver a casa tres días antes de lo previsto. Quería sorprender a Elena, su esposa. Pensó en su sonrisa, en la cena íntima que podría prepararle. Esos pequeños gestos que el trabajo le había robado últimamente. El recibidor estaba extrañamente iluminado cuando cruzó el umbral.
Las lámparas de araña de cristal proyectaban sombras inquietantes sobre el mármol italiano. Todo parecía ordenado, como si alguien esperara una visita. Ricardo frunció el ceño. Eran casi las once de la noche; Elena solía acostarse temprano cuando él viajaba. De repente, unos pasos apresurados resonaron por el pasillo lateral. No eran los delicados tacones de Elena, sino pasos torpes y nerviosos. Marta apareció como un fantasma, con el rostro pálido como la cera y las manos temblorosas. La mujer que, durante quince años, había mantenido su casa inmaculada ahora parecía angustiada.
—¿Qué pasa, Marta? ¿Dónde está mi esposa? —empezó Ricardo, pero ella no lo dejó terminar. Lo abrazó fuerte, con una fuerza que parecía imposible dada su frágil complexión. —Por favor, don Ricardo —suplicó con la voz entrecortada por la emoción—. Confíe en mí, solo por esta vez. No haga preguntas. Antes de que pudiera protestar, Marta lo condujo al armario del pasillo. Ese espacio oscuro que siempre había ignorado, lleno de abrigos viejos y cajas olvidadas. La puerta se cerró, dejando solo una rendija.
La respiración de Ricardo se aceleró. ¿Qué demonios estaba pasando en su casa? De repente, los oyó: risas, tintineo de copas, y reconoció la voz de aquella mujer que había oído cada mañana durante los últimos diez años: la de Elena, su esposa. Pero no estaba sola. El armario apestaba a naftalina y madera húmeda. Ricardo sentía el corazón latir con fuerza, como el de un animal enjaulado. A través de la pequeña abertura, podía ver la habitación principal. La luz estaba encendida con una intensidad casi provocativa.
Marta permaneció inmóvil a su lado, conteniendo la respiración. La risa se hizo más nítida. Ahora había complicidad, intimidad. Ricardo apretó los puños. Una voz masculina respondió a Elena con una familiaridad que le revolvió el estómago. No era la voz de un desconocido. Era peor, mucho peor. «Tranquila, mi amor. Todo va según lo previsto», dijo Elena en un tono que Ricardo nunca le había oído. Frío, calculador, carente de auténtica emoción. «¿Estás segura de que no sospechas nada?»
La voz masculina respondió. Ricardo sintió un escalofrío. Conocía esa voz. La conocía demasiado bien. Marta le tapó la boca con una mano, anticipando su reacción. Su mirada imploraba silencio absoluto. Ricardo asintió levemente, aunque cada músculo de su cuerpo le rogaba que saliera de su escondite y afrontara la situación. «Mi marido es predecible», continuó Elena, con un desprecio apenas disimulado. «Siempre absorto en sus negocios, en sus interminables reuniones. Ni siquiera se da cuenta de lo que ocurre delante de sus narices».
La risa que siguió fue como un cristal roto. El hombre acentuó el sonido con una mueca más profunda, tan seguro de sí mismo como siempre, tan seguro de su pequeño imperio. No tenía ni idea de que su mundo estaba a punto de derrumbarse. Ricardo sentía como si cada palabra fuera una puñalada certera. No podía ser. Tenía que ser una pesadilla. Pronto, despertaría en su habitación de hotel con el sonido del teléfono, recordándole una reunión importante. Pero el olor a madera vieja era muy real.
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