Marta lo miró fijamente, con los ojos abiertos, sopesando opciones inexistentes. Entonces hizo algo extraordinario. Se apartó de Ricardo, abrió la puerta del armario lo justo para escabullirse y recorrió el pasillo con una fingida indiferencia que rozaba el heroísmo. Su rostro no delataba miedo, solo la expresión cansada de una camarera terminando su turno de noche. "Marta", espetó Elena. "¿Qué haces despierta a estas horas?" "Disculpe, señora", respondió Marta con monotonía.
“Oí un ruido. Vine a comprobar que todo estuviera bien.” Ricardo observaba la escena desde la puerta entreabierta, conteniendo la respiración. Marta se dirigió al otro extremo de la casa, donde se apilaban cajas de comestibles. Con un movimiento aparentemente torpe, volcó una pila de latas, que se estrellaron contra el suelo. El ruido era ensordecedor, perfecto. Una distracción magistral. “¡Por Dios, Marta, ten más cuidado!”, gritó Elena, pero sus pasos, confundiéndose con los de Nicolás, la llevaron al lugar donde la criada había causado el caos. Marta corrió a refugiarse en el armario.
Sus manos temblaban abiertamente. «Don Ricardo, solo tenemos unos segundos». Lo ayudó a salir. Las piernas de Ricardo apenas respondieron. El veneno se había extendido más de lo que ella imaginaba. Se apoyó en Marta, dividido entre la vergüenza y la gratitud. Se acercaron a la pared que daba a la salida de servicio que Marta usaba todas las mañanas. Las voces de Elena y Nicolás resonaban en la distancia, su discusión sobre el caos. «¿Adónde me lleva?», susurró Ricardo. «A un lugar seguro», respondió ella, «lejos de ellos, lejos de la muerte». La puerta trasera se abrió silenciosamente.
El aire nocturno golpeó a Ricardo como una bofetada. Habían logrado escapar, pero la verdadera huida apenas comenzaba. El jardín se extendía hasta donde alcanzaba la vista, como un océano de sombras. Marta conocía cada rincón, cada planta, cada paso cauteloso que no activaría los detectores de movimiento. Guió a Ricardo con determinación, evitando la entrada principal donde lo esperaba su Mercedes blindado. Ese coche era su orgullo, equipado con tecnología GPS de vanguardia. Ahora, esa misma tecnología se había convertido en su enemiga.
—Mi coche, sí —empezó Ricardo, pero Marth se negó rotundamente—. Lo encontrarán en minutos. —Don Ricardo, confíe en mí, por favor, confíe en mí. Condujeron por la propiedad, al lado del camino de servicio. Allí, bajo un viejo árbol, había un coche destartalado al que Ricardo jamás le habría prestado atención. El coche de Marta, con quince años de fiel servicio, tan descuidado como su dueña. Ricardo se desplomó en el asiento del copiloto. Respiraba entrecortada y superficialmente. El sudor empapaba su camisa de seda italiana.
Cada latido de su corazón le parecía un esfuerzo colosal. "¡Aguante, Don Ricardo!", suplicó Marta mientras el motor tosía antes de arrancar. "No se rinda ahora, no después de lo que hemos pasado". Las luces de la mansión Santoro brillaban tras ellos. Esas ventanas iluminadas, antaño símbolo de su hogar, ahora parecían una elegante tumba. Ricardo apretó la cabeza contra el frío cristal, reprimiendo las náuseas. "¿Cuánto tiempo hace que lo sabe?", preguntó con la voz entrecortada. Marta mantuvo la vista fija en la carretera, evitando las autopistas principales.
Dos semanas. Una mañana, vi a la señora Elena echar algo en su café. Más tarde, al acercarme, encontré la botella escondida en su oficina. Investigué. Era arsénico. ¿Por qué no me lo dijiste antes? Te habría creído. La pregunta flotaba en el aire denso del coche. Amas a tu esposa. Yo amaba a tu hermano. Solo soy la criada. Nadie escucha a la criada. Ricardo cerró los ojos. Tenía razón. Si Marta hubiera venido con acusaciones infundadas, habría despedido a Elena por difamación.
La habría echado a la calle por perjurio contra Nicolás. Su lealtad a la familia lo habría cegado. «Quería que lo vieras con tus propios ojos», continuó Marta. «Que lo oyeras con tus propios oídos. Solo así me creerías, solo así te salvarías». El coche se detuvo frente a una casa modesta en un barrio que Ricardo ni siquiera sabía que existía. Casas pequeñas, con la pintura descascarada, pero ventanas bañadas por una luz cálida: la vida real, sin el barniz del dinero. ¿Dónde estamos?
—En casa de mi hermana —respondió Marta—. Aquí no lo buscarán. Aquí estará a salvo mientras decidimos qué hacer. Ricardo intentó salir del coche, pero le fallaron las piernas. Marta lo sujetó con una fuerza sorprendente para su pequeña estatura. Juntos, caminaron hacia la puerta donde esperaba una anciana con aspecto preocupado. —¿Es él? —preguntó la hermana—. Sí, Rosa, es don Ricardo y necesita ayuda urgente. Ricardo cruzó el umbral de la humilde casa y comprendió algo esencial. Había perdido su imperio de cristal, pero acababa de encontrar algo mucho más preciado.
Lealtad inquebrantable. La casa de Rosa olía a café recién molido y tortillas caseras. Un aroma que Ricardo no percibía en décadas, demasiado acostumbrado a los desayunos preparados por chefs privados. Ahora, ese simple aroma era lo único que lo conectaba con la realidad. Había pasado dos días en esa casa. Dos días de delirio, vomitando, sintiendo cómo su cuerpo luchaba contra el veneno acumulado. Marta y Rosa se turnaban para cuidarlo, limpiándole la frente con paños húmedos, obligándolo a beber agua y carbón activado.
“Tenemos que llevarlo al hospital”, insistía Rosa cada pocas horas. “No podemos”, respondió Marta con firmeza. “Las clínicas privadas harán preguntas, llamarán a su familia, y su familia lo quiere muerto”. Al tercer día, Ricardo por fin logró incorporarse sin marearse. Estaba débil, pero sus pensamientos empezaban a aclararse, y con la claridad llegó la furia. “Necesito mi teléfono”, dijo. “Tengo que llamar a mi abogado, a la policía”. “Ah, tiene el teléfono intervenido, señor Ricardo”, interrumpió Marta. “Llevo días pensando en eso”.
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