No escuché llantos. No escuché el desgarrador grito de un hombre que acaba de perder a su esposa tras doce horas de parto agónico. Lo que escuché fue un suspiro. Un suspiro de alivio que salió de los pulmones de Rodrigo, el hombre al que una vez llamé “mi vida”.
—Por fin —susurró él. Su voz no tenía rastro de dolor, solo una impaciencia asquerosa.
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—Ya pasó, hijo mío. Dios sabe lo que hace —dijo doña Bernarda, mi suegra. Pude imaginarla persignándose con esa hipocresía que solo ella dominaba, apretando su rosario de plata mientras en su mente ya contaba los ceros de mi cuenta bancaria.
Y luego estaba Sofía, su asistente… su amante. Sentí el roce de su perfume barato cuando se acercó a Rodrigo. —Lo logramos, amor. Todo es tuyo ahora. Todo es nuestro.
En ese momento, el Dr. Salazar, mi único aliado en ese nido de víboras, bajó la mascarilla. Su rostro era una máscara de seriedad profesional, pero yo sabía que bajo sus guantes de látex, el plan estaba en marcha. —Hora de la muerte: 22:14 —declaró con voz firme—. Lo lamento, señor Vargas.
Rodrigo ni siquiera se acercó a besar mi frente fría. Estaba demasiado ocupado mirando el reloj, ansioso por llamar al notario. Pero Salazar no se retiró. Se dio la vuelta, me miró por un segundo y luego se dirigió a ellos con una frialdad que cortaba el aire. —Hay algo más. El parto ha tenido complicaciones imprevistas… pero exitosas en su origen. Son gemelos.
El silencio que siguió fue tan denso que casi se podía tocar. —¿Gemelos? —la voz de Rodrigo tembló, pero no de alegría—. Las ecografías… solo decían uno. —La naturaleza a veces se oculta de la ciencia, señor Vargas —respondió Salazar—. Tienen un niño y una niña. Están en neonatos, luchando por su vida.
Vi, desde mi limbo de sedantes, cómo la codicia reajustaba sus piezas. Bernarda, siempre rápida, siseó: —Dos herederos… eso duplica nuestra asignación como tutores, Rodrigo. Cállate y sonríe.
No tenían ni idea. Aquellas hienas estaban celebrando sobre mi “cadáver”, sin saber que la pesadilla apenas comenzaba para ellos. Porque mi historia no empezó en esa cama de hospital. Empezó seis meses antes, en nuestra finca de las afueras de Madrid, cuando descubrí que el hombre que dormía a mi lado no era un arquitecto brillante, sino un asesino paciente.
Yo era la heredera de los Hoteles De la Vega. Tras la muerte de mi padre, me quedé sola en un mundo de tiburones. Rodrigo apareció como un salvavidas; era encantador, hablaba de familia, de valores, de un futuro juntos. Pero el día que firmamos el “sí, quiero”, la máscara cayó. Su madre se mudó con nosotros “para ayudar con el embarazo”, pero pronto la casa se llenó de sombras.
Recuerdo perfectamente la tarde en que el velo se me cayó de los ojos. Estaba de cuatro meses. Bajé a la cocina, descalza sobre el mármol frío, y escuché susurros en el comedor. —Tienes que aguantar, Rodrigo —decía Bernarda—. El abogado es claro: si te divorcias ahora, el contrato prenupcial te deja en la calle. Pero si ella fallece… y hay un niño, tú manejas el imperio como tutor legal. —Es insoportable, mamá. Tan sensible, tan “empalagosa”. Sofía ya no quiere esperar más en las sombras. —Dile a esa chica que tenga paciencia. El embarazo es de riesgo. Un pequeño “descuido” con sus vitaminas, un poco de estrés acumulado… y la naturaleza hará el resto. Solo asegúrate de que se tome el té que yo le preparo cada noche.
El corazón se me detuvo en ese instante. El té. Ese brebaje con sabor a hierbas rústicas que Bernarda me obligaba a tomar “por el bien del bebé”. Esa noche, en lugar de beberlo, lo vertí en una maceta de azaleas en el balcón. Al amanecer, las flores estaban negras, quemadas desde la raíz.
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