—Mariana —ya no me decía mamá—, quiero que sepas que me voy a vivir con mi verdadera madre. Ella me entiende. Vamos a recuperar el tiempo perdido.
Sentí que el suelo se abría.
—Lucía, no tienes idea de lo que estás haciendo. Tu madre te abandonó en una caja. Casi mueres de hipotermia.
—¡Mentira! —chilló Carla—. ¡Tú me la quitaste cuando estaba deprimida! ¡Eres un monstruo!
Lucía asintió, ciega de lealtad hacia la mujer que la parió pero nunca la cuidó.
—Me voy —sentenció Lucía—. Pero antes, quiero mi dinero.
—¿Qué dinero? —pregunté, temblando.
—El fondo de ahorro. Sé que la abuela dejó un dinero para mi educación. Y sé que tú has estado guardando dinero cada mes para mi universidad. Tengo 18 años. Es mío legalmente. Dámelo. Mamá y yo queremos empezar un negocio juntas.
Miré a Carla. Tenía un brillo codicioso en los ojos que conocía bien. No quería a su hija. Quería el dinero. Sabía que la abuela había dejado un fideicomiso modesto y que yo había matado mi vida social trabajando horas extras para juntar 30.000 dólares para la facultad de Lucía.
Un negocio. Seguro. O drogas. O deudas de juego.
El dolor se transformó en una calma helada.
Fui a mi despacho. Saqué la carpeta del fideicomiso y la libreta de ahorros.
Regresé al salón.
—Tienes razón, Lucía. Eres una adulta. Y los adultos toman decisiones y asumen consecuencias.
Puse los papeles sobre la mesa.
—Aquí está la documentación del fideicomiso de la abuela. Son 5.000 dólares. Es tuyo. Puedes llevártelo.
Carla frunció el ceño.
—¿Solo 5.000? Lucía dijo que había más. Que tú tenías una cuenta con casi 30.000 para la universidad.
—Ah, eso —dije, cerrando la libreta de ahorros y metiéndola en mi bolsillo trasero—. Ese dinero no es una herencia. Es mi dinero. Son mis ahorros personales que yo, voluntariamente, decidí etiquetar para la educación de mi hija.
—¡Es mi dinero! —gritó Lucía.
—No, cariño. Era para la matrícula de la universidad de mi hija. Pero tú acabas de dejar muy claro que no eres mi hija. Eres la hija de Carla. Y acabas de decir que no vas a ir a la universidad, sino a poner un “negocio”.
—¡Eres una ladrona! —me escupió Carla, avanzando hacia mí.
—Un paso más y llamo a la policía —dije con voz firme—. Tienes antecedentes, Carla. No te conviene.
Miré a Lucía por última vez. Vi a la niña que curé, que abracé, que amé más que a mi propia vida, mirándome con desprecio absoluto.
—Ese dinero —continué— tiene una cláusula. Solo se desembolsa para pagos directos a una institución educativa acreditada. Si no hay universidad, no hay dinero. Y como ya no soy tu madre, he decidido que ese dinero tiene un mejor uso.
—¿Qué vas a hacer con él? —preguntó Lucía, con la voz quebrada por la rabia.
—Me voy a ir de viaje. A Europa. A los lugares que nunca pude ir porque estaba ocupada comprando pañales, pagando ortodoncias y clases particulares para una niña que acaba de decirme que le robé la vida.
—Te odio —susurró Lucía.
—Lo sé —respondí, sintiendo cómo se me rompía el corazón en mil pedazos, pero manteniendo la cara en alto—. Tomen los 5.000 de la abuela y lárguense de mi casa. Tienen 10 minutos antes de que cambie la cerradura.
Se fueron.
Carla iba refunfuñando que 5.000 no alcanzaban para nada. Lucía lloraba, no por perderme, sino por perder el dinero fácil.
Hoy cambié la cerradura.
La casa está en silencio. Duele. Duele como una amputación sin anestesia.
Pero acabo de comprar mi boleto a Roma. En primera clase.
Dicen que se cosecha lo que se siembra. Yo sembré amor y coseché traición.
Ahora voy a sembrar olvido, a ver si cosecho un poco de paz.
Los primeros tres días fueron una neblina de silencio y automatismo. Me levantaba, me duchaba, iba al trabajo, volvía, miraba la pared y me dormía. No, miento. No dormía. Me desmayaba por agotamiento emocional alrededor de las tres de la mañana, después de pasar horas revisando mi teléfono, esperando una llamada que sabía que no debía contestar.
La casa, que antes vibraba con la música pop de Lucía, sus risas telefónicas y el sonido del secador de pelo, se había convertido en un mausoleo.
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