Al cuarto día, entré en su habitación.
Olía a vainilla y a esa laca barata que tanto le gustaba. Su cama estaba deshecha, tal como la había dejado la mañana de su cumpleaños, ajena a que esa noche dormiría en quien sabe dónde. Sobre el escritorio, sus libros de biología estaban abiertos. El marcador amarillo destapado, secándose lentamente, como una metáfora estúpida de su futuro académico.
Sentí el impulso de llorar, pero las lágrimas se habían secado. En su lugar, había una determinación fría, casi quirúrgica.
Busqué cajas de cartón. No de zapatos. Cajas grandes, de mudanza.
Empecé a empacar. No con rabia, sino con resignación. La ropa de invierno. Los peluches que se negó a tirar. Los diplomas de la primaria. Cada objeto era una puñalada: *aquí está el suéter que le tejí*, *aquí está el libro que leíamos juntas*, *aquí está la foto de nuestro viaje a la playa*.
En esa foto, ella tenía diez años y me abrazaba el cuello con tanta fuerza que parecía tener miedo de que yo me evaporara. Sus ojos brillaban de felicidad. “¿Dónde estás, Lucía?”, le pregunté al papel fotográfico. “Esa niña ya no existe”, me respondí a mí misma.
Guardé la foto boca abajo en el fondo de la caja y la sellé con cinta adhesiva. El sonido de la cinta rasgándose fue el único ruido en la casa durante horas.
Cuando terminé, había ocho cajas apiladas en el garaje. Su habitación quedó vacía, estéril, lista para huéspedes que no existían.
Esa noche, el ataque comenzó.
Mi teléfono empezó a vibrar incesantemente. Notificaciones de Facebook, mensajes de WhatsApp de números desconocidos, etiquetas en Instagram.
Abrí la aplicación con manos temblorosas.
Era un video en vivo de Carla. Estaba sentada en lo que parecía ser un motel barato, con paredes de color mostaza y una luz fluorescente que parpadeaba. Lucía estaba a su lado, mirando al suelo, con los brazos cruzados.
—…y así es como su propia tía, mi propia hermana, nos echó a la calle como perros —decía Carla a la cámara, fingiendo secarse una lágrima—. Me robó a mi hija cuando yo estaba enferma, se aprovechó de mi vulnerabilidad, y ahora que he vuelto recuperada, no soporta ver que nos amamos. Se quedó con el dinero de mi madre, el dinero que era para el futuro de Lucía, y nos dio unas migajas. ¡Compartan, por favor! Que todo el mundo sepa quién es Mariana en realidad. Una secuestradora emocional.
El video tenía cientos de reproducciones. Los comentarios eran veneno puro.
*”Qué desgraciada.”*
*”La sangre llama, bien por ti que recuperaste a tu hija.”*
*”Deberías demandarla.”*
Sentí náuseas. La narrativa se había invertido con una facilidad pasmosa. Yo, que había limpiado vómitos, que había consolado pesadillas, que había trabajado doble turno para pagar los frenos de sus dientes, ahora era la villana de una telenovela barata.
Miré a Lucía en la pantalla. No decía nada. No asentía, pero tampoco negaba. Su silencio era mi condena. Era cómplice por omisión.
Bloqueé mi teléfono. Esa noche, por primera vez, desconecté el router de internet. Necesitaba blindarme.
Pasó una semana. Faltaban diez días para mi vuelo a Roma.
En el trabajo, mis compañeros me miraban raro. Algunos desviaban la mirada cuando me cruzaban en el pasillo de la cafetera. Otros, los más morbosos, me preguntaban con falsa preocupación “¿cómo estás?”, esperando que me derrumbara para tener algo que contar en el almuerzo. Yo respondía con una sonrisa de hielo: “Mejor que nunca, preparando mi viaje”.
Fue entonces cuando recibí la visita.
No fue Carla. Fue la directora del colegio de Lucía.
Me citó en su oficina un jueves por la tarde. Era una mujer sensata, que conocía la historia de Lucía desde que la inscribí en primer grado.
—Mariana, gracias por venir —dijo, quitándose las gafas—. Tengo que hablarte de la baja de Lucía.
—¿Baja? —repetí, aunque en el fondo lo sabía.
—Vino ayer. Con una mujer… su madre biológica, asumo. Solicitaron los papeles para retirarla de la institución. Dijeron que se mudarían a otra ciudad para iniciar un emprendimiento familiar.
Suspiré, frotándome las sienes.
—Sí, eso me temía.
—El problema, Mariana, es que Lucía es mayor de edad, así que legalmente puede firmar su propia baja. Pero… —la directora dudó— intenté hablar con ella a solas un momento. Mientras la madre estaba en la secretaría gritando sobre la burocracia.
—¿Qué te dijo?
—No me dijo nada. Pero se la veía… desalineada. Llevaba la misma ropa que hace tres días. Y parecía haber perdido peso. Le pregunté si estaba segura de dejar el último año, a solo tres meses de graduarse. Solo me miró y me dijo: “Necesitamos el reembolso de la matrícula del semestre”.
Cerré los ojos. El reembolso. Por supuesto.
—¿Se lo dieron? —pregunté.
—Es política del colegio. Si se retiran antes de cierta fecha, se devuelve un porcentaje. Se llevaron un cheque por 1.200 dólares. Mariana… esa mujer, la madre, le arrebató el cheque de la mano a Lucía antes de que la tinta se secara.
Un puño invisible me estrujó el estómago. 5.000 dólares del fideicomiso más 1.200 de la matrícula. 6.200 dólares en menos de dos semanas. Para una adicta —y yo sabía que Carla no estaba “limpia”, sus pupilas en el video lo decían todo—, eso era una fortuna que podía desaparecer en un mes. O en una semana de fiesta brava.
—Gracias por decirme, Clara —le dije a la directora, levantándome—. Pero ya no puedo hacer nada. Lucía eligió.
—Lo sé. Solo… pensé que debías saber que esa niña no parecía feliz. Parecía asustada.
Salí del colegio con el corazón latiendo en la garganta. *Parecía asustada.* Esas dos palabras retumbaron en mi cabeza todo el camino a casa.
Mi instinto maternal, ese que cultivé durante 18 años, gritaba. *Ve a buscarla. Sácala de ahí. Paga lo que sea.*
Pero luego recordaba su voz: *”Tú no eres mi madre. Eres una envidiosa”.*
Llegué a casa y me serví una copa de vino. Miré mi maleta abierta en el sofá. Había empezado a poner ropa. Vestidos ligeros, zapatos cómodos para caminar por el Vaticano, guías turísticas.
Sonó el timbre.
Mi cuerpo se tensó. Eran las nueve de la noche.
Me acerqué a la puerta y miré por la mirilla.
Era Lucía.
Estaba sola. Llevaba una sudadera con capucha gris que le quedaba enorme y unos vaqueros sucios. Lloviznaba afuera, y estaba empapada.
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