Me levanté y fui a mi maleta. Saqué una caja pequeña de chocolates italianos y se la puse en el regazo.
—Bienvenida a tu segunda oportunidad. No la desperdicies. No te daré una tercera.
Lucía abrazó la caja de chocolates como si fuera un tesoro. Luego, se levantó y, dudando un momento, se acercó a mí.
No me abrazó con la fuerza desesperada de una niña. Me abrazó con la contención de una mujer que sabe que ha herido a la otra persona.
—Gracias, mamá —dijo en voz baja.
Sentí que algo se descongelaba dentro de mi pecho. No todo, pero sí lo suficiente.
—De nada, hija. Ahora, ayúdame a desempacar. Traje mucho vino y tengo muchas historias que contarte sobre un tal Alessandro.
Esa noche, cenamos pasta. No hablamos de Carla. No hablamos del incendio. Hablamos de Roma, de su trabajo en la cafetería, de los clientes groseros y de las facturas de gas.
La casa ya no estaba en silencio. Tampoco vibraba con la energía caótica de antes. Tenía un ritmo nuevo, más pausado, más cicatrizado.
Dicen que la sangre no es agua. Es cierto. Pero el amor… el amor es el arquitecto que puede tomar los escombros de un desastre y construir una fortaleza.
Yo sembré amor, coseché traición, y luego tuve que quemar el campo para purificar la tierra. Ahora, mirando a Lucía estudiar en la mesa del comedor bajo la luz de la lámpara, creo que finalmente estoy empezando a cosechar esa paz que fui a buscar a Roma.
No es un final de cuento de hadas. Hay cicatrices en sus brazos por el fuego y cicatrices en mi alma por sus palabras. Pero estamos aquí. Vivas. Juntas, pero independientes.
Y por primera vez en mi vida, no tengo miedo del futuro. Porque sé que si la vida vuelve a derribarme, tengo la fuerza para levantarme, hacer las maletas y salvarme a mí misma.
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