Pero él no entró.
En su lugar, escuché el sonido firme de unos tacones sobre el piso de madera. Una mujer entró al cuarto con la seguridad de quien tiene total autorización para estar allí. No reconocí su voz ni su perfume. Puso el celular en altavoz e hizo una llamada.
Cuando escuché quién contestó, mi cuerpo entero se congeló.
Era Daniel.
“¿Ya te deshiciste de ella?” preguntó, impaciente. “Debe haberse quedado dormida. Solo necesito esta noche. Después de la luna de miel, todo estará arreglado.”
Mi corazón latía tan fuerte que pensé que ella podría escucharlo.
“¿Deshiciste de ella”? ¿“Arreglado”? ¿Qué significaba eso?
La mujer rió, una risa burlona que me revolvió el estómago.
“No lo puedo creer. Casarte con ella solo por el dinero de la inversión… Y ella aún cree que estás enamorado.”
Y ahí todo cobró sentido.
Los doscientos mil reales de mi fondo de inversión — el mismo dinero que transferí a nuestra cuenta conjunta dos días antes de la boda, porque Daniel insistió en que era un “gesto de unión”.
El discurso de que el dinero estaría “más seguro” con él porque “entendía de finanzas”.
Debajo de la cama, con el polvo pegado en mi boca y en mi cabello, tuve que taparme los labios con la mano para no gritar.
Ellos seguían hablando como si yo fuera una pieza desechable.
“Mañana vendo el departamento,” dijo la mujer. “Tú tomas su parte y desapareces. Nunca se dará cuenta.”
“Lo sé,” respondió Daniel. “Ella confía demasiado. Eso facilita todo.”
En ese instante, algo dentro de mí cambió.
El dolor se convirtió en rabia.
La rabia en claridad.
La claridad en fuerza.
Una parte de mí murió allí mismo.
Pero otra — una que ni sabía que existía — despertó.
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