Mi madre, Emma, se convirtió en madre a los 17 años. Renunció a toda su adolescencia por mí, incluido el baile de graduación con el que había soñado desde la escuela secundaria. Mamá renunció a su sueño para que yo pudiera existir. Pensé que lo menos que podía hacer era devolvérselo.
Mamá renunció a su sueño para que yo pudiera existir.
Pensé que lo menos que podía hacer era devolvérselo.
Mamá descubrió que estaba embarazada durante su penúltimo año. ¿El tipo que la dejó embarazada? Desapareció en cuanto ella se lo dijo. Sin despedida. Ni pensión alimenticia. Ni curiosidad por saber si heredaría sus ojos o su risa.
Mamá se enfrentó a todo sola después de aquello. Las solicitudes universitarias fueron a la basura. Su vestido de graduación se quedó en la tienda. Las fiestas de graduación se celebraron sin ella. Hacía malabarismos con los niños llorones que cuidaba para los vecinos, trabajaba turnos de noche en una parada de camiones y abría los libros de texto de GED cuando yo ya me había dormido.
Cuando yo era pequeña, a veces mencionaba su “casi baile de graduación” con una risa forzada, como la que usa la gente cuando esconde el dolor bajo el humor. Decía cosas como: “¡Al menos evité una cita terrible para el baile!”. Pero siempre captaba la tristeza que brillaba en sus ojos antes de que redirigiera la conversación.
Mamá descubrió que estaba embarazada durante su tercer año de instituto.
¿El tipo que la dejó embarazada?
Desapareció en cuanto ella se lo dijo.
Este año, cuando se acercaba mi baile de graduación, algo hizo clic en mi cerebro. Quizá fuera una estupidez. Tal vez fuera sentimental. Pero me pareció absolutamente correcto.
Iba a darle el baile de graduación que ella nunca tuvo.
Una noche, mientras fregaba los platos, se lo solté. “Mamá, sacrificaste tu baile de graduación por mí. Deja que te lleve al mío”.
Se rio como si hubiera contado un chiste. Cuando mi expresión no cambió, su risa se convirtió en llanto. Tuvo que agarrarse al mostrador para mantenerse firme, preguntando una y otra vez: “¿De verdad quieres esto? ¿No te da vergüenza?”.
Aquel momento podría haber sido la alegría más pura que jamás había visto en su rostro.
Iba a darle el baile de graduación que nunca tuvo.
Mi padrastro, Mike, prácticamente saltó de emoción. Llegó a mi vida cuando yo tenía 10 años y se convirtió en el padre que siempre había necesitado, enseñándome de todo, desde atar corbatas hasta leer el lenguaje corporal. Esta idea le entusiasmó por completo.
Pero la reacción de una persona fue helada.
Mi hermanastra, Brianna.
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