El día que murió mi suegra, Guadalajara estaba cubierta por una llovizna persistente. No lo suficientemente fuerte para limpiar las calles, pero sí lo bastante molesta como para irritar a todos. Yo estaba de pie frente a la entrada del panteón, vestida de negro, con zapatos bajos y un ramo de crisantemos blancos entre las manos. No había nadie a mi lado.
Se mantenían a distancia, como si yo fuera una bestia recién descubierta.
“La nuera que maltrató a su suegra hasta matarla.” Ese rumor corrió más rápido que el obituario.
Decían que la encerré en un cuarto pequeño, que no dejé entrar a los vecinos, que estaba esperando su muerte para quedarme con la casa. Nadie me preguntó nada, porque en historias como esta, la nuera siempre es culpable por adelantado.
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