Me quedé paralizada, las tijeras de podar se me resbalaban de la mano. Mi propia hija, mi única hija, hablaba de mí como si fuera una rata. Esa noche, la confronté con delicadeza. Le restó importancia. "Solo me estaba desahogando", insistió. "Sabes que te quiero".
Pero las cosas no mejoraron. Me preparó platos aparte, alegando que a los niños les "daba asco" verme comer. No me dejaba sentarme en el sofá del salón porque la hacía "oler a vieja". Mantenía a los niños alejados de mí con excusas.
Una mañana en la cocina, mientras preparaba el té, Lily finalmente dijo las palabras que lo destrozaron todo. "Mamá... no sé cómo decirlo de otra manera. Tu presencia me da asco. Tu forma de respirar, comer, caminar... no lo soporto. Las personas mayores son simplemente... asquerosas".
Sentí que algo se desmoronaba dentro de mí. Pero mi voz permaneció serena. "Lily, ¿de verdad crees que te doy asco?".
Dudó, pero asintió.
Esa noche, tomé la decisión más drástica de mi vida: desaparecería. Y ella se llevaría hasta el último dólar.
Lily no tenía ni idea de que, aunque me consideraba una carga, había amasado silenciosamente una fortuna considerable. Mi casa valía casi 600.000 dólares y era dueño de dos pequeños apartamentos de alquiler que valían otros 200.000 dólares cada uno. Tenía más de 150.000 dólares ahorrados. Ella asumió que solo era una viuda mayor que vivía de la Seguridad Social. Nunca imaginó que vivía a la sombra de una mujer con casi un millón de dólares a su nombre.
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