— El… — dijo suavemente — Ve a la cama. Yo me encargo de él.
Solté una risa sin aliento.
— Owen, tienes que trabajar mañana — respondí, tomando mi taza de té.
— Tú también — replicó, entrando en la habitación, besándome la frente antes de tomar a Leo con cuidado. — Solo que tu turno nunca termina.
Me apretó la garganta.
— Te veo, El — continuó. — Cuidas de él todo el día, mantienes la casa, cocinas, limpias, y aún así me cuidas a mí. Y yo solo…
Suspiró, meciendo a Leo con suavidad.
— No puedo dejar que hagas todo sola. Ve a la cama, cariño. Yo me ocupo de esto.
En ese momento, me sentí vista, amada, comprendida. Dejé que él se hiciera cargo.
Pero luego, de repente, Owen empezó a alejarse.
Primero fueron pequeñas cosas: llegaba tarde del trabajo, salía a la tienda sin decir a dónde, y hace una semana hizo una petición que me sonó como una bofetada:
— Necesito una hora a solas cada noche, después de que Leo se duerma — dijo, frotándose las sienes. — Por favor, no me molestes, Elodie. A menos que sea una emergencia.
No era solo lo que decía, sino cómo lo decía — como si me rogara que entendiera. Y yo no entendía. Apenas pasábamos tiempo juntos. ¿Por qué querría aún menos?
Quería discutir, preguntar qué estaba pasando. En cambio, lo tragé y acepté. Tenía que concentrarme en Leo. No quería pelear. Solo quería descansar. Algo imposible.
La semana siguiente, Owen desaparecía exactamente una hora cada noche, justo cuando Leo se dormía. El monitor del bebé captaba la respiración de nuestro hijo… y él se iba.
Algo me molestaba. ¿A dónde iba?
Hasta que anoche, todo cambió.
Leo se movió poco después de la medianoche. Un gemido suave, no un llanto. Medio dormida, tomé el monitor para ver.
Y entonces lo vi.
La cámara nocturna mostraba la habitación en escala de grises. En una esquina, Owen estaba sentado en el suelo, rodeado de gruesos ovillos de lana.
Mi marido, que nunca había tocado un kit de costura, estaba sentado en la alfombra viendo un tutorial en su teléfono: cómo tejer con los dedos.
Vi sus manos torpes, la frustración en su rostro. Deshizo lo que había hecho y comenzó de nuevo.
Me quedé sin aliento. No estaba escapando para evitarme. No estaba ocultando nada oscuro. Estaba aprendiendo a tejer. Por mí.
Semanas antes, la tía Tabitha de Owen le había regalado a Leo una manta de bebé hecha a mano — suave, acogedora, con puntos gruesos que admiraba.
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