La última vez que Karen vino a casa antes de que la abuela enfermara, se pasó la mayor parte de la visita criticando el papel tapiz y quejándose de la falta de aire acondicionado central. La abuela no dijo ni una palabra en su defensa, sólo siguió moviéndose por la cocina como si los insultos no hubieran caído. Seguía cocinando su comida favorita, pollo con dumplings, pero Karen apenas la tocaba.
Cuando la abuela se estaba muriendo, yo tenía 25 años. Ver cómo alguien a quien quieres se desvanece lentamente del mundo te afecta. Te va desgastando poco a poco. Recuerdo cómo estaba la casa cerca del final. Estaba tranquila, pero no en paz. Era el tipo de silencio que hacía que pareciera que las paredes contenían la respiración.
Una noche me llamó a su habitación. Su voz era tan débil que tuve que arrodillarme junto a su cama para oírla con claridad.
“Cariño -susurró, sus dedos rozando suavemente los míos-, cuando me haya ido, prométeme que moverás mi rosal. Desentiérralo al cabo de un año. No lo olvides”.
Asentí, aunque sentía un nudo en la garganta y me dolía el pecho. No entendía por qué importaba tanto, pero su mirada era firme.
“Te lo prometo, abuela”.
Luego añadió, apenas audible: “Y recuerda, la casa te la dejo a ti y a tu madre. El abogado tiene mi testamento”.
Se me saltaron las lágrimas. Quería decirle que no se preocupara, que todo iría bien. Pero las dos sabíamos que no era así.
Cuando falleció, todo cambió.
Karen llegó volando con el aspecto de haber salido de la portada de una revista. Llevaba un vestido negro que probablemente costó más que todo nuestro presupuesto de las compras del mes, y sus tacones se deslizaban por el suelo de la iglesia como si no pertenecieran a ese lugar.
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