“Creo que he cometido un error”.
Levanté la vista.
Levanté la vista.
Tenía la cara pálida contra la almohada, el pelo más fino que hacía dos semanas.
“¿Qué clase de error?”.
Apretó los labios. Se quedó mirando el techo, como si la respuesta estuviera escrita allí, en las manchas de agua y las luces fluorescentes.
Se me apretó el pecho. “¿Mamá?”.
Giró la cabeza hacia mí.
Giró la cabeza
hacia mí.
Sus ojos estaban cansados, pero tranquilos… como si ya hubiera hecho las paces con algo que yo desconocía.
“Necesito que me prometas algo”.
El estómago me dio un vuelco. Estábamos entrando en terreno peligroso. Lo notaba.
Las promesas que haces en una habitación de hospital a tu madre moribunda no son de las que rompes después.
“¿Prometer qué?”.
Estábamos entrando
en terreno peligroso.
“Que cuando llegue el momento, escucharás a tu corazón. Ni a tu ira, ni a la culpa de nadie, ni siquiera a lo que crees que yo habría querido. Haz lo que creas correcto”.
“Me estás asustando, mamá”.
Ella esbozó una débil sonrisa. “No lo intento”.
¿Qué quería decir con “cuando llegue el momento”? ¿Qué momento? ¿Para qué elección me estaba preparando?
“Haz lo que creas
lo que creas correcto”.
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