Mi esposo, Javier, se negó a derrumbarse.
—Mientras no encontremos a nuestro hijo —decía—, no tenemos derecho a rendirnos.
Trabajaba más horas.
Dormía menos.
Y cada vez que abrazaba a Lucía, lo hacía con una fuerza nueva, desesperada.
Lucía, en cambio, veía las cosas de otra manera.
Ella estaba convencida de que su hermano seguía cerca.
—Mamá —me preguntó una noche antes de dormir—, ¿Mateo se perdió?
No supe qué contestar.
Una tarde, mientras dibujaba con crayones en la mesa de la cocina, habló como si comentara algo sin importancia:
—Mamá… vi a Mateo en la ventana.
Señaló la casa amarilla de enfrente.
—Me estaba mirando —añadió—. Y sonreía.
Intenté decirme que era solo la imaginación de una niña,
una esperanza infantil deformada por la ausencia.
Hasta que, unos días después, mientras paseaba al perro frente a esa misma casa…
yo también lo vi.
Un niño estaba de pie detrás de la cortina del segundo piso.
Su estatura.
Su cabello.
La manera en que inclinaba ligeramente la cabeza.
Se parecía a Mateo de una forma casi cruel.
Me quedé completamente paralizada.
Entonces el niño retrocedió.
La cortina se cerró.
Esa noche no dormí.
A la mañana siguiente, crucé la calle y toqué la puerta de la casa amarilla.
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