Tres meses después del funeral de mi madre, mi padre se casó con su hermana. Intenté convencerme de que el duelo puede empujar a alguien a tomar decisiones impensables. Pero aquel día, mi hermano llegó tarde a la boda, me apartó y me puso en las manos una carta… una carta que mamá nunca quiso que yo viera.
Pensé que nada podría serás doloroso que ver morir a mi madre. Me equivocaba.
Luchó contra un cáncer de mama durante casi tres años. Hacia el final, ya casi no tenía fuerzas ni para mantenerse sentada, y aun así seguía preocupándose por si yo comía bien, por si mi hermano Robert pagaba sus facturas a tiempo y por si papá no se olvidaba de tomar su medicación para la hipertensión.
Incluso muriéndose, nunca dejó de ser madre.
Después del entierro, la casa seguía oliendo a antiséptico y a su loción de lavanda.
La gente repetía las mismas frases, una y otra vez.
—“Ya no sufre.”
—“Fue increíblemente valiente.”
—“El tiempo ayudará. Estarás bien.”
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