—¿Estás segura de que no volverá? —preguntó una voz masculina. Sonaba joven, en plena pubertad, con ese tono quebradizo que oscila entre lo grave y lo agudo.
—Ya te lo he dicho, Leo. —La voz de Lily era diferente a la que yo conocía. No había dulzura, ni esa vacilación típica de la adolescencia. Era fría, cortante, autoritaria—. Mamá es un reloj suizo. Entra a trabajar a las ocho, tiene su descanso a las doce y no cruza esa puerta hasta las cinco y media. Deja de lloriquear.
Sentí una náusea repentina. ¿Esa era mi hija? ¿La niña que la noche anterior me había pedido que le preparara chocolate caliente porque tenía frío?
Los pasos llegaron al rellano y, para mi horror, giraron directamente hacia su habitación. Hacia donde yo estaba.
Vi los primeros zapatos entrar en mi campo de visión, limitados por el marco de la cama. Unas zapatillas deportivas negras, desgastadas y llenas de barro seco. Luego, unas botas de estilo militar, demasiado grandes para quien las llevaba. Y finalmente, las zapatillas blancas inmaculadas de Lily. Esas que yo misma le había comprado hace dos semanas como premio por sus buenas notas.
—Cierra la puerta —ordenó Lily.
El clic de la cerradura resonó como un disparo. Ahora estaba atrapada. Si miraban debajo de la cama, no tenía escapatoria. No había ventana abierta, no había excusa posible.
—Sacadlo. Quiero verlo —dijo Lily. Se sentó en el borde de la cama, justo encima de mi cabeza. El colchón se hundió ligeramente, presionando contra mi hombro. Podía oler su perfume, una mezcla de vainilla y fresa, el mismo aroma inocente de siempre, pero ahora mezclado con el hedor acre del miedo que emanaba de mis propios poros.
Oí el sonido de una cremallera pesada, como la de una mochila de deporte, siendo abierta con brusquedad. Luego, el ruido de algo metálico chocando contra el suelo de madera. Y papel. Mucho papel.
—Está todo aquí —dijo el chico de las botas—. La casa de los Johnson, la de la Sra. Greene y la del tipo nuevo de la esquina.
—¿La Sra. Greene? —La voz de Lily destilaba desprecio—. Esa vieja entrometida es la prioridad. Casi me pilla el otro día. Se está volviendo un problema.
Mi corazón se detuvo un instante. ¿La Sra. Greene? ¿Qué le estaban haciendo?
—¿Qué hacemos con ella, Lil? —preguntó una tercera voz, femenina esta vez, temblorosa—. No quiero… ya sabes, no quiero que nadie salga herido de verdad. Dijimos que solo era entrar y salir.
—Cállate, Sarah —espetó Lily. El colchón crujió cuando se inclinó hacia adelante—. Nadie sale herido si hacen lo que deben. Pero la vieja Greene tiene ojos en todas partes. Necesitamos asustarla. O al menos, asegurarnos de que deje de mirar por la ventana.
Desde mi escondite, vi cómo una mano dejaba caer algo al suelo, cerca de las zapatillas de Lily. Era una palanca. Una palanca de hierro, oxidada en la punta. Y junto a ella, cayeron varios fajos de billetes sujetos con gomas elásticas, y lo que parecían ser joyas: un reloj de oro, varios collares de perlas, anillos con piedras que brillaban incluso en la penumbra bajo la cama.
Me llevé la mano a la boca para ahogar un grito. No estaban faltando a clase para fumar cigarrillos o beber cerveza robada. Mi hija, mi pequeña Lily, estaba dirigiendo una banda de ladrones. Estaban desvalijando el vecindario.
—¿Cuánto sacamos de la casa del 42? —preguntó Lily, moviendo los pies con impaciencia.
—Unos tres mil en efectivo. Y el joyero —respondió el chico de las zapatillas sucias—. Pero el perro casi nos oye. Tuvimos que darle la carne que trajiste.
—Bien. Mientras no ladre, me da igual lo que coma.
Hubo un silencio tenso. Pude ver cómo las botas militares se movían nerviosamente.
—Lil… —empezó el chico, Leo—. Hay un problema.
—¿Qué?
—En la casa del 42… encontramos esto.
Hubo un rumor de papeles siendo desplegados. Traté de estirar el cuello, de ver algo más que tobillos y suelas, pero el ángulo era imposible.
—¿Qué es esto? —preguntó Lily. Su voz bajó de tono, perdiendo la agresividad para tornarse en algo más oscuro, más calculador.
—Estaba en la caja fuerte, junto al dinero. Son fotos, Lil. Fotos de… nosotros.
El aire en la habitación pareció volverse de hielo.
—¿De nosotros? —repitió ella.
—Sí. Mira. Esa eres tú saliendo de la escuela. Esa soy yo en el parque —dijo la chica, Sarah—. Y hay fechas escritas detrás. Alguien nos estaba vigilando antes de que nosotros empezáramos a vigilarlos a ellos.
Lily se levantó de la cama de un salto. Sus zapatillas blancas caminaron frenéticamente de un lado a otro frente a mi nariz.
—¡Dame eso! —Gritó, arrancando los papeles de las manos del otro—. Esto no tiene sentido. El tipo del 42 es un contable aburrido que vive solo. ¿Por qué tendría fotos mías?
—Quizás sabe… —empezó Leo.
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