En el momento en que las palabras “contratan ayuda” salieron de su boca, Roberto se sintió estúpido. Miró las paredes desconchadas, el suelo de cemento pulido por el uso, los zapatos desgastados de la niña. ¿Contratar ayuda? Con el sueldo que él le pagaba, que aunque estaba por encima del mínimo, apenas cubriría el alquiler y la comida de una familia así.
Antes de que María Elena pudiera responder a la absurda sugerencia, un sonido agudo y metálico surgió desde el fondo de la casa, detrás de una cortina floreada que separaba la sala de lo que parecía ser una habitación.
*Beep. Beep. Beep.*
Era una alarma. Rítmica. Urgente.
La cara de María Elena cambió instantáneamente. El miedo puro reemplazó a la vergüenza. Le pasó el bebé a la niña de cinco años con una rapidez que asustó a Roberto.
—¡Sostén a tu hermano, Sofi! ¡No te muevas! —gritó, y salió corriendo hacia la cortina, desapareciendo tras ella.
Roberto se quedó solo en la sala con los dos niños. La niña, Sofi, lo miraba con terror absoluto, abrazando al bebé que empezaba a llorar de nuevo. El multimillonario se sintió, por primera vez en años, completamente inútil. Su dinero no servía aquí. Su autoridad no significaba nada para esa niña asustada.
—¡Mamá! —gritó la niña.
Desde la otra habitación se escuchaban ruidos de movimiento frenético, golpes metálicos y la voz de María Elena, que ya no sonaba sumisa, sino desesperada y autoritaria.
—¡Respira, mi amor, respira! ¡Vamos, Mateo, no me hagas esto! ¡Ayúdame!
Roberto dudó. Su instinto de conservación le decía que saliera por la puerta, subiera a su Mercedes y fingiera que nunca había estado allí. Eso no era su problema. Era un asunto doméstico, privado y desagradable. Pero el tono en la voz de la mujer… había una angustia tan visceral que le heló la sangre.
Impulsado por una curiosidad mórbida y una pizca de humanidad que creía extinta, Roberto avanzó hacia la cortina.
—¿Rodríguez? ¿Qué pasa? —preguntó, apartando la tela con una mano.
La escena que encontró al otro lado golpeó su realidad como un mazo rompiendo un espejo.
La habitación estaba en penumbra, iluminada solo por la luz parpadeante de un monitor médico antiguo y ruidoso. En una cama estrecha, rodeado de cables y tubos, yacía un niño de no más de ocho años. Estaba terriblemente delgado, su piel tenía un tono grisáceo y su pecho se convulsionaba en un esfuerzo titánico por obtener aire.
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