Frunció el ceño.
—Ese aroma… —murmuró, siguiendo el rastro hasta el garaje.
Abrió la puerta. El aire adentro era pesado. Al accionar el interruptor, un pequeño chispazo saltó del sistema eléctrico. Julián dio un paso atrás, instintivamente. Algo en su cuerpo, más rápido que su mente, le gritó que ahí había peligro.
Llamó al jefe de mantenimiento.
Minutos después, el hombre revisaba las válvulas con las manos temblorosas.
—Señor… esto no es una fuga normal. Las conexiones fueron aflojadas a propósito. Si alguien hubiese encendido una chispa… —calló, trago duro—. Habría sido un desastre.
La frase le golpeó con fuerza. Y entonces, como si viniera desde muy lejos, escuchó otra vez la voz del chico: “No entre a la casa, señor…”
Esa noche, por primera vez en mucho tiempo, Julián no pudo dormir. Y no sabía que aquella decisión de no creer del todo y, aun así, revisar… no solo le había salvado la vida. Estaba a punto de derrumbarlo todo: su relación, su apellido, y la historia que creía conocer de su propia familia.
A la mañana siguiente, encontró a Mateo durmiendo bajo un toldo, abrazado a un perro callejero. El niño se sobresaltó al sentir una mano en el hombro.
—No tengo nada, señor, no me quite lo poco que tengo —balbuceó.
—Tranquilo —dijo Julián—. Anoche dijiste la verdad. El gas había sido manipulado. Quiero que me cuentes lo que viste.
Mateo lo miró desconfiado.
—Si hablo, a lo mejor se enoja conmigo…
—Primero vamos a comer. Luego decides —respondió el millonario.
El hambre ganó. Minutos después, el niño estaba sentado en una cocina que parecía de película, devorando pan tostado y huevos como si no hubiera un mañana. Julián, sentado frente a él, lo observaba con una mezcla extraña de curiosidad y ternura, una sensación que creía perdida desde que había muerto su hijo en un incendio años atrás.
—¿Cómo sabías quién era yo? —preguntó.
—Usted está en todos los carteles del centro —contestó Mateo, sin dejar de masticar—. Los que no tenemos nada miramos más.
Esa frase le quedó clavada. Los que no tienen nada miran más.
Cuando Verónica, su prometida, entró en la mansión y se topó con el niño, frunció los labios detrás de su sonrisa perfecta.
—¿Y este? —preguntó con un tono azucarado.
—Me ayudó anoche —respondió Julián, sin apartar la mirada.
—Siempre te gustaron los gestos de caridad —replicó ella, clavando los ojos en Mateo como si fuera un intruso.
La tensión quedó flotando en cada rincón.
Con el paso de los días, el niño se quedó en una pequeña habitación junto a la lavandería. Un techo, una cama limpia, agua caliente: para Julián era algo mínimo; para Mateo, paraíso. Por las noches, el chico se sentaba en el despacho mientras el empresario trabajaba. Miraba los cuadros, los libros, la foto de un niño que ya no estaba.
—¿Es su hijo? —preguntó una vez.
—Era —corrigió Julián, con la voz trabada.
A veces, Mateo se revolvía entre pesadillas, murmurando cosas sobre gas, fuego, casas que respiran humo. Decía que soñaba cosas que luego pasaban, o que ya habían pasado pero de otra forma. Julián no sabía si creerle, pero esas palabras empezaban a resonar con algo que él llevaba enterrado: la noche del incendio donde perdió a su hijo, achacado a un “corto circuito” que nunca terminó de entender.
Mientras tanto, el ambiente con Verónica se enrarecía. Cada vez que veía al niño, su sonrisa se hacía más dura. Julián la observaba de reojo. Recordaba detalles que antes ignoraba: llamadas que cortaba al verlo, cambios de personal sin explicaciones, insistencia en controlar el mantenimiento de la casa.
Un día, Mateo la escuchó hablando a puerta entreabierta con un hombre al que reconoció por la voz: Ramiro Fuentes, socio de Julián.
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