—Vayan a su habitación —dije, con voz helada y firme—. Hablaremos mañana.
Ella rió, un sonido que me heló más que cualquier amenaza. —Estás cansado. Los niños exageran.
No respondí. Llevé a mis hijos a mi habitación. Los arropé entre mis brazos, escuchando cada respiración, cada pequeño gemido. Esa noche, lloré con ellos, por ellos, por mí, por todo lo que había fallado.
Al amanecer, fui a la cocina. Teresa, nuestra ama de llaves, me miró como si hubiera visto un fantasma.
—Señor, no esperaba verlo tan temprano —dijo, temblando.
—Teresa, necesito la verdad —susurré, mi voz quebrada.
Ella confesó: Patricia era cruel cuando yo no estaba. Los niños tenían miedo. Teresa había intentado ayudar, pero ella vigilaba cada movimiento. La rabia me consumió. —Esto termina hoy —dije.
Durante todo el día planeé silenciosamente. Recogí documentos, fotos, pruebas de los abusos. Grabé cada grito, cada sollozo, cada amenaza de Patricia. Esa noche, llamé a mi abogado, Pablo Sánchez:
—Es mi esposa. Necesito que actuemos ya.
Dos días después, con la orden judicial en mano, todo se desató. Patricia perdió su máscara. Gritó, intentó abalanzarse sobre Ava, y tuvo que ser contenida. La jueza Karen Flores otorgó la custodia inmediata. Salir de aquel juzgado con mis hijos fue como respirar después de ahogarse.
Los meses que siguieron fueron lentos, dolorosos, pero reales. La casa se llenó de risas nuevamente. Ava pintaba, Lucas aprendió a caminar. Teresa se convirtió en parte de nuestra familia. Cada tarde, mientras plantábamos flores nuevas, sentía que algo en nuestro hogar finalmente sanaba. No perfecto, no fácil, pero auténtico. Habíamos sobrevivido. Estábamos en casa de nuevo, juntos.
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