La nevada se había tragado la carretera como si el mundo quisiera borrar todo rastro de vida.
No había cielo ni tierra; solo un blanco infinito que mordía la piel y te quitaba la noción del tiempo. El viento golpeaba los pinos con furia, como si algo estuviera cazando, como si la tormenta supiera exactamente dónde estaba ella.
Marina Morán se mantenía de pie a un lado del camino, rígida, con el abrigo empapado pegado al cuerpo. Sus labios estaban partidos. Sus manos ya no le obedecían bien, torpes, ajenas, como si se hubieran convertido en madera. En brazos sostenía a su recién nacido, tan quieto que el pánico le subía por la garganta.
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