Damián se enderezó.
—Y eso va a hacer.
Se giró hacia la puerta.
—Pero primero, alguien va a pagar por haberlos dejado en una tormenta.
Esa noche Marina no durmió. No por miedo a la nevada. Por miedo a recordar los golpes en la puerta.
A medianoche, una enfermera le avisó:
—Su bebé está estable. Va a estar bien.
Marina lloró, pero esta vez no era desesperación. Era alivio.
Cuando salió al pasillo, vio a Damián hablando con un médico. Su perfil se veía duro, como piedra, pero en sus manos sostenía una taza de café que ni siquiera estaba tomando.
Marina se acercó despacio.
—Gracias —dijo, casi inaudible—. No sé qué habría pasado si usted no…
Damián la interrumpió sin mirarla, pero su voz bajó un tono.
—No me dé las gracias todavía.
Marina se tensó.
—¿Por qué?
Damián por fin la miró. Y en esos ojos claros no había compasión, sino una certeza tranquila.
—Porque mañana van a venir a buscarla —dijo—. Y cuando vengan, van a encontrar algo que no esperaban.
—¿Qué?
Damián giró la cabeza hacia la puerta de la clínica, donde dos guardias armados vigilaban.
—A mí.
Marina tragó saliva.
—¿Y qué va a pasar?
Damián se inclinó apenas, como si le hablara a alguien que por fin puede respirar.
—Que usted y sus hijos van a tener casa otra vez. Y los que se creyeron intocables… van a aprender que el frío no es lo peor que existe.
Marina sintió el calor de la clínica en la piel, el latido de su hijo todavía en el aire, y por primera vez en semanas… el futuro dejó de ser blanco.
Y aunque no sabía qué era Damián Durán exactamente, entendió algo simple y enorme:
Esa tormenta no iba a llevárselos.
Esa tormenta solo había sido el inicio del error de alguien.
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