No fue porque quisiera, fue porque tuve que hacerlo. Mi papá había muerto 6 meses antes. Dejó deudas, dejó una casa a medio construir. Dejó a mi mamá, doña Rosalía, con tres hijos. Yo, mi hermana Elena y mi hermano Ángel, que entonces tenía apenas 14 años. Alguien tenía que sostener a la familia y ese alguien fui yo. Recuerdo el día que me subí al autobús rumbo a Tijuana. Mi mamá lloraba. Ángel me abrazó fuerte y me dijo, “No te preocupes, Camila.
Yo voy a cuidar a mamá.” Elena me dio una estampa de la Virgen de Guadalupe y me dijo, “Que Dios te proteja, hermana.” Yo no lloré ese día. No podía. Tenía que ser fuerte. Crucé la frontera como pude. No voy a entrar en detalles, pero fue difícil, muy difícil. Llegué a Los Ángeles sin conocer a nadie, sin hablar bien el inglés, con $300 en la bolsa. Conseguí trabajo limpiando casas, después limpié oficinas, después trabajé en un restaurante.
Después volví a las casas, siempre trabajando, siempre mandando dinero. Cada 15 días sin falta yo enviaba mi giro. $500, 600, a veces 800 cuando había trabajo extra. Mi mamá me llamaba y me decía, “Que Dios te bendiga, hija. Aquí todo está bien. No te preocupes por nosotros.” Y yo no me preocupaba, yo confiaba. Con ese dinero arreglamos la casa, le pusimos piso nuevo, compramos una estufa de gas, arreglamos el baño, pagamos las medicinas de mi mamá cuando le detectaron diabetes, pagamos la operación de mi hermana cuando tuvo a su bebé.
Yo no tenía hijos propios, no tenía pareja, no tenía tiempo para eso. Mi vida era trabajar y mandar dinero. Mi familia era mi razón de existir. Pasaron los años, 10 años, 15, 17. Yo hablaba con mi mamá cada semana por videollamada. Siempre las mismas preguntas. ¿Cómo estás, hija? ¿Estás comiendo bien? ¿No trabajas demasiado? Y yo siempre contestaba, “Estoy bien, mamá, no te preocupes por mí.” Ella me contaba del pueblo, que fulana se había casado, que sutano se había muerto, que habían arreglado la plaza, que la iglesia necesitaba reparaciones.
Todo parecía normal, todo parecía estar en orden. Yo vivía en un cuartito rentado en Los Ángeles. Compartía baño con otras tres personas. No tenía lujos, pero no me importaba porque yo sabía que mi familia estaba bien. Yo sabía que mi sacrificio valía la pena. Nunca imaginé que mi mamá pudiera ocultarme algo. Nunca imaginé que todo lo que yo creía saber era mentira. Todo comenzó a cambiar hace unos 8 meses.
Al principio fueron cosas pequeñas, detalles que yo traté de ignorar porque una no quiere pensar mal de su propia madre, ¿verdad? Una quiere creer que todo está bien. Pero algo no estaba bien. Mi mamá dejó de contestar mis videollamadas. Antes, cada domingo a las 10 de la mañana, hora de California, yo la llamaba y ella siempre contestaba. Siempre estaba ahí con su reboza en los hombros, sentada en la sala, sonriéndome a través de la pantalla. Pero de repente empezó a no contestar.
La primera vez pensé, “Bueno, tal vez salió.” La segunda vez tal vez está ocupada. La tercera vez ya me empecé a preocupar. Cuando por fin lograba hablar con ella, algo había cambiado. Su voz sonaba distinta, tensa, apurada. Me decía, “Ay, hija, perdón, es que he estado muy ocupada.” Pero yo notaba que miraba hacia los lados, que cortaba la llamada rápido, que no me dejaba ver bien la casa. Una vez le pregunté, “Mamá, ¿por qué no me enseñas la sala?
Quiero ver cómo quedó con los muebles nuevos. Y ella movió el teléfono muy rápido y me dijo, “Ay, es que ahorita está desordenado, hija. Mejor otro día.” Otro día nunca llegó. empezó a repetir la misma frase una y otra vez, como si fuera un disco rayado. No vengas todavía, hija. Aquí todo está bien. No gastes tu dinero en el viaje. Mejor quédate allá y sigue trabajando. Eso me extrañó mucho porque antes ella siempre me decía, “Ay, mi hija, ¿cuándo vas a venir?
Ya quiero verte, ya quiero abrazarte.” Pero ahora me decía que no fuera. ¿Por qué? Intenté hablar con mi hermana Elena. Le mandé mensaje por WhatsApp. ¿Qué pasa con mamá? ¿Está enferma? ¿Pasó algo? Ella me contestó, “No sé, Camila, yo casi no la veo. Está muy rara últimamente. Le pregunté por Ángel, mi hermano. Y Ángel, él sigue viviendo con mamá.” Elena tardó en contestar. Cuando lo hizo, solo puso, “Sí, ahí anda.” Eso también me pareció extraño. Mi hermano tenía 31 años.
¿Por qué seguía viviendo con mi mamá? ¿Por qué no se había independizado? Traté de hablar con los vecinos. Teníamos un grupo de WhatsApp del pueblo. Yo escribí, “Hola, ¿alguien ha visto a mi mamá últimamente? ¿Está bien?” Varias personas vieron el mensaje. Nadie contestó. Eso me asustó porque en un pueblo chico la gente siempre contesta, siempre saben todo de todos. El silencio significaba algo. Significaba que había algo que no querían decirme. Una noche, como a las 2 de la mañana, hora de California, yo no podía dormir.
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