El aire acondicionado del supermercado zumbaba con esa monotonía sorda que parece detener el tiempo, mezclándose con el pitido rítmico de los escáneres y el murmullo indistinto de docenas de conversaciones triviales. Era una tarde cualquiera de un martes cualquiera, en un barrio donde la gente contaba las monedas antes de llegar a la caja. Pero aquel hombre no encajaba allí. Su traje, un corte italiano impecable de color azul noche, contrastaba violentamente con los pantalones de chándal y las camisetas desgastadas de quienes lo rodeaban. Alexander Grant, un nombre que en los rascacielos de cristal de la ciudad se pronunciaba con reverencia y temor, estaba allí de pie, tamborileando los dedos sobre la banda transportadora con una impaciencia apenas disimulada.
Alexander había construido un imperio desde la nada. El acero, el hormigón y una voluntad de hierro habían sido sus herramientas. No había sala de juntas que no dominara, ni competidor que no hubiera aplastado. Sin embargo, un antojo caprichoso y la falta de personal doméstico ese día lo habían llevado a hacer algo que no había hecho en décadas: comprar sus propios víveres. Se sentía fuera de lugar, como un león enjaulado en un zoológico de mascotas, juzgando silenciosamente la lentitud de la cajera y la ineficiencia del sistema.
Cuando finalmente llegó su turno, ni siquiera miró a la mujer que atendía la caja. Simplemente deslizó su tarjeta negra —esa pieza de titanio que simbolizaba un poder adquisitivo ilimitado— por el lector. Esperaba el sonido de aprobación habitual, ese pequeño clic que le permitía seguir avanzando en su vida de éxitos.
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