He vivido setenta y dos años en este pedazo de tierra. Me llamo Ray. Por aquí me llaman “el viejo granjero del granero roto”, y me parece justo. Mi esposa ya no está, mis hijos ya son mayores, y la mayoría de los días solo estamos yo, las vacas y esta tierra terca que se niega a rendirse.
Lo que la gente no sabe es que, durante meses, he encontrado la vida de otra persona tirada en mis sacos de pienso y en el cubo de la basura. Cuadernos arrugados. Hojas de ejercicios de matemáticas rotas. Ensayos de inglés con F rojas que se desparramaban por la página. Al principio pensé que era solo el viento trayendo sobras de la escuela calle abajo.
Luego vi la misma letra, siempre garabateada con rabia:
“Soy un tonto”.
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