Dana se quedó inmóvil.
En su mundo, la noche tenía reglas.
Y nadie iba al vertedero a esa hora por buenas razones.
El instinto le gritó peligro.
Se deslizó detrás de un montón de neumáticos viejos, se encogió en una bola apretada y apenas respiró.
Los faros cortaron la oscuridad.
Un coche negro impecable se detuvo cerca, irreal contra la suciedad, como una nave espacial aterrizando en un planeta muerto. Las luces se apagaron de golpe. Por un segundo, solo hubo lluvia… y relámpagos.
Se abrió una puerta.
Una mujer salió, con un impermeable largo, el cabello oscuro pegado a la cabeza. No caminaba con seguridad—se movía con urgencia, de esa que teme ser vista.
Apretado contra su pecho llevaba un bulto envuelto en tela.
Un escalofrío recorrió a Dana que no tenía nada que ver con el frío.
La mujer miró alrededor con nerviosismo, luego se detuvo junto a un hueco entre montones de desechos industriales. Bajó la vista al bulto, dudó, susurró algo que el viento se tragó—
Y entonces, como si le quemara las manos, lo soltó.
El bulto cayó entre bolsas negras de basura.
La mujer apiló rápidamente bolsas más pequeñas encima, arrastró una caja de cartón empapada sobre ello y corrió de vuelta al coche. El motor rugió, las ruedas salpicaron barro—
Y desapareció.
Dejando solo lluvia.
Y silencio.
Dana no se movió al principio.
Contó latidos.
El miedo luchó contra la curiosidad.
¿Qué podía ser tan terrible como para que alguien lo tirara en mitad de la noche?
¿Dinero?
¿Algo robado?
Si era valioso… podría significar comida. Calor. Tal vez incluso una oportunidad.
La necesidad ganó.
Dana corrió hacia el montón, arrancó bolsas, levantó la caja.
Debajo había una manta de lana suave—fina, cara, incluso empapada.
Tocó el bulto.
Estaba caliente.
Se movió.
Le temblaron las manos al apartar la manta—
Y un llanto agudo y desesperado atravesó la noche.
Dana se desplomó en el barro.
Un bebé.
Alguien había tirado a un bebé como si fuera basura.
El shock duró un segundo.
Luego el instinto tomó el control.
Dana se arrodilló, mirando un rostro diminuto y rojo, un cuerpecito temblando bajo la lluvia sucia.
“No… no… ¿quién te hizo esto?”, susurró, con la voz quebrada.
No pensó en la mugre ni en el frío.
Se quitó la chaqueta y apretó al bebé contra su pequeño pecho, dándole el último calor que tenía.
“Estoy contigo… estoy contigo”, murmuró.
El llanto del bebé se suavizó, como si le creyera.
Mientras ajustaba la manta, sus dedos rozaron algo frío.
Una cadena gruesa de plata, con una placa rectangular.
Un relámpago iluminó todo.
El nombre grabado se veía claro.
HARRISON.
Eso no era solo un nombre.
Era poder.
Titulares.
Rascacielos.
El tipo de gente que contrata seguridad para echar a niñas como ella.
¿Era esto… un heredero?
A Dana le dio vueltas la cabeza.
¿Cómo podía un niño de esa familia acabar en la basura?
Miró la cara del bebé—nada malo, nada roto.
Solo vida.
Solo inocencia.
“Quienquiera que seas”, dijo Dana en voz baja pero firme, “no mereces esto”.
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