Entre bolsas de basura rotas, plástico empapado en lodo y fragmentos de vidrio que brillaban como dientes rotos, una pequeña niña sin hogar se movía deprisa, con cuidado.
Se llamaba Dana.
Tenía solo ocho años.
Pero sus manos parecían mucho mayores.
Llevaba una chaqueta gris demasiado grande, pesada por la lluvia, y botas desparejadas—una de ellas remendada de forma burda con cinta plateada. Temblaba, calada hasta los huesos, pero no dejaba de moverse.
El hambre no permite descanso.
Cuando el hambre muerde, incluso un niño aprende a caminar a través del dolor.
Dana buscaba lo de siempre: latas vacías, trozos de cable de cobre, cualquier cosa que pudiera vender.
“Solo una cosa más”, se susurró a sí misma, como si esas palabras pudieran mantenerla en pie.
No había comido en más de un día.
Pero no estaba pensando en comida—estaba pensando en la mañana.
La mañana significaba el mercado.
El mercado significaba monedas.
Las monedas significaban tal vez… una comida caliente.
Iba a regresar a su refugio—una caja de cartón reforzada escondida en un callejón—cuando el aire cambió de repente.
No fue un trueno.
No fue un camión de basura.
Era un sonido que no pertenecía allí.
El ronroneo suave y caro de un motor de lujo.
Dana se quedó inmóvil.
En su mundo, la noche tenía reglas.
Y nadie iba al vertedero a esa hora por buenas razones.
El instinto le gritó peligro.
Se deslizó detrás de un montón de neumáticos viejos, se encogió en una bola apretada y apenas respiró.
Los faros cortaron la oscuridad.
Un coche negro impecable se detuvo cerca, irreal contra la suciedad, como una nave espacial aterrizando en un planeta muerto. Las luces se apagaron de golpe. Por un segundo, solo hubo lluvia… y relámpagos.
Se abrió una puerta.
Una mujer salió, con un impermeable largo, el cabello oscuro pegado a la cabeza. No caminaba con seguridad—se movía con urgencia, de esa que teme ser vista.
Apretado contra su pecho llevaba un bulto envuelto en tela.
Un escalofrío recorrió a Dana que no tenía nada que ver con el frío.
La mujer miró alrededor con nerviosismo, luego se detuvo junto a un hueco entre montones de desechos industriales. Bajó la vista al bulto, dudó, susurró algo que el viento se tragó—
Y entonces, como si le quemara las manos, lo soltó.
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