No tenía coche.
Ni familia.
Ni hogar.
Solo la certeza de que ese bebé no moriría esa noche.
No mientras ella estuviera allí.
Pronto el bebé volvió a llorar—de hambre.
Dana conocía ese sonido demasiado bien.
Se detuvo bajo el toldo de una tienda cerrada y contó su dinero: monedas y billetes arrugados guardados durante días de rebuscar.
Calcetines.
Una hamburguesa caliente.
Sentirse humana por un momento.
Miró los labios del bebé buscando.
Apretó el dinero con fuerza.
“Ganas tú”, susurró.
Y entró en la farmacia abierta toda la noche.
Sabía lo que iba a pasar.
Entró de todos modos.
El aire cálido le golpeó la cara. El dependiente levantó la vista; la sospecha se convirtió en asco.
“Fuera. No damos limosna. Lárgate antes de que llame a la policía.”
“No estoy pidiendo”, dijo Dana, cubriendo al bebé con su pequeño cuerpo. “Estoy comprando. Tengo dinero.”
Abrió su palma mojada.
Tras una pausa, el dependiente señaló hacia el fondo.
“La leche de fórmula está allí. No hagas un desastre.”
Los precios le dieron un puñetazo en el pecho.
Lata grande—imposible.
Mediana—no.
Encontró la más pequeña, la más barata.
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