Nuestro amor creció lentamente, sin escándalos ni drama. Él siempre me trataba con cuidado, como si protegiera algo frágil. Sabía que muchos comentaban: “¿Cómo puede una chica de veinte años enamorarse de un hombre que le lleva más de veinte?”, pero no me importaba. Con él me sentía en paz.
Un día, Santiago me dijo:
—Quiero conocer a tu madre. No quiero seguir ocultando nada.
Sentí un nudo en el estómago. Mi madre era estricta y siempre preocupada, pero pensé: si esto es amor verdadero, no hay por qué temer.
Ese día lo llevé a casa. Santiago llevaba una camisa blanca y un ramo de cempasúchil, la flor que le conté que a mi madre siempre le ha encantado. Tomé su mano mientras cruzábamos la vieja puerta de la casa en Tlaquepaque. Mi madre estaba regando las plantas y nos vio.
En ese instante… se quedó paralizada.
Antes de que pudiera presentarlos, corrió hacia él y lo abrazó fuertemente, con lágrimas cayendo sin control.
—¡Dios mío… eres tú! —exclamó—. ¡Santiago!
El aire se volvió pesado. Me quedé helada, sin comprender nada. Mi madre seguía abrazándolo, llorando y temblando. Santiago parecía atónito, su mirada perdida, como si no pudiera creer lo que veía.
—¿Eres… Thalía? —balbuceó con la voz ronca.
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