Viajé tres horas en autobús hacia el litoral. La casa estaba en un pequeño pueblo pesquero, rodeada de calles de piedra y olor a sal. El techo tenía tejas rotas, la pintura estaba descascarada, pero al entrar sentí algo parecido a paz. Acaricié la baranda de madera y miré por la ventana: el mar golpeaba las rocas con fuerza, como si me diera la bienvenida.
El agente me explicó que el dueño anterior había fallecido y sus hijos querían vender rápido. Eso significaba que el precio era negociable. No mostré emoción, pero por dentro mi corazón latía con fuerza. Hice una oferta razonable, más baja de lo esperado, pensando que la rechazarían. Para mi sorpresa, aceptaron al día siguiente.
Firmé los papeles sin avisar a nadie. Ni a mi hermana, ni a mis amigas, y por supuesto, no a mi hijo. No quería influencias externas, ni pena, ni críticas. Quería silencio y decisión.
Durante las semanas siguientes supervisé las reparaciones. Los albañiles, sorprendidos de que yo estuviera ahí desde temprano, me ayudaban a entender cada detalle: tuberías, vigas, cableado. Poco a poco, la casa abandonada empezó a transformarse en un lugar cálido. Pinté yo misma las paredes de las habitaciones, elegí cada mueble de segunda mano, restauré mesas, cortinas y lámparas. Era la primera vez en mi vida que construía algo solo para mí.
Un día, mientras barnizaba una repisa, mi teléfono vibró. Era mi hijo.
No contesté.
Minutos después, llegó un mensaje: “Mamá, necesitamos hablar. Es importante.”
Necesitaron hablar cuando, al fin, yo estaba empezando a vivir.
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